Ocio / inspiración

32 anos despois, conecta os fíos, pecha ciclos

Esta viaxe de vacacións de verán foi algo máis que un alivio do estrés. Non só para min, foi para o resto da miña familia quen me acompañou.

neno

Ás veces, a analoxía que conectan os fíos parece ser tan real que non hai tempo para a reflexión. A calor do verán e as ganas de ir bañarse no río cortaron a melancolía do “aquí mesmo foi"Durante un tempo, pero despois de case cinco horas de viaxe, deitado nunha hamaca, puiden atopar o cadea inmediato, no píxel exacto case coa precisión que só Plex.Earth podes facelo

Este foi o lugar onde nacín e pasei os meus primeiros anos de infancia. A metade do que sabía e cría era maxia; tanto que ás veces pensei que nunca pasou:

  • As mañás subindo ao potrerito onde meu pai muxía as vacas; Escumamos o balde de leite cunha folla de guayaba. Ao fondo, o mistiricuco aínda cantaba un lamentable queixume sobre a galiña que non se podía comer pola noite e os amores que se perdían ao amencer.
  • Despois comería unhas tortillas de millo, frescas, quentes, partidas nun prato de leite fresco. Un pouco de sal deulles un sabor incrible ... aínda que cando o digo os meus fillos volven verme cun ollo abatido.
  • Os camareiros do meu pai viñan a xantar ao mediodía; un deles era don Jerónimo (Chombo), o máis bullicioso. Mataron unha galiña, cortáronlle o pescozo alí polo montón e non faltou “máis tortillas para dona blanca“. Xusto nese corredor puxeron unha longa mesa, antes tiña unha absurda barandilla verde que quitaba o sabor das limpas paredes encaladas.
  • E pola tarde viñan xogar os curmáns da tía Leda; Materinereiro nun ir e vir, despois cantaron un que me fixo estremecer de medo"Doñana non está aquí, está no seu horta..." isto cando chegaron as primas. E cando viña Wil tocabamos a tope no patio, ou anacardos nun burato debaixo do Tamarindo... ata que xa non podíamos ver pola escuridade e cando os guacos de súpeto empezaban a cantar ao lado da porta.

Ía á escola pola mañá, saímos moi cedo e con case unha hora de camiñada costa arriba á cidade chamada La Laguna chegaríamos. Medio día de colexio con pizarra negra pintada na parede e borrador de almofadas feito a man. O regreso foi máis rápido cando baixabamos o monte, berrando e correndo con amigos que estiveran hospedados nas súas casas desde onde Don Toño Blanco ata cruzar o barranco onde Wil se despediu. E así chegamos a casa. Xantaron un par de tortillas con fabas e manteiga; O resto da tarde ía traer as vacas que pacían no Plan do Castaño, bañámonos totalmente espidos un tempo na piscina de La Cachirula e logo subimos a ladeira coas vacas ata a Sabaneta.

Isto no colexio foi consecuencia da morte do avó, que instalou un colexio gratuíto nese lugar que funcionaba pola mañá e onde nenos de cidades próximas facían o seu sexto curso de balde. Pola tarde funcionaba a súa clínica, onde a xente acudía para recibir servizos do único médico durante centos de quilómetros ao redor.

A conexión do avó era bastante estraña. A maioría dos meus curmáns estudaron con el, e a historia inédita "El Cuco" conta que algúns pacientes con distancia morreron no camiño ou xa curaran cando chegaron, e non regresaron só por curiosidade por coñecer a un médico da verdade. . No camiño de volta quedaron sorprendidos ao descubrir que non cobraba e a reprimenda por non ter enviado aos seus fillos ao colexio este ano.


sirenaDespois chegou a guerra civil e, de súpeto, o fío encaixou no que eu pensaba que entendía os meus curtos oito anos. Todo comezou cando pasou o primeiro grupo de subversivos, con mochilas verdes ás costas e tapóns de cor verde oliva; dous deles con barbas que os regalaron como cubanos, nicaragüenses ou fanáticos dese estilo; aínda que na miña opinión era só un grupo de idiotas. Colleron o rifle do meu pai 22, o puñal de mango de óso de corzo e deixaron esa sensación de estar nunha lista coa que poucas veces compartiamos.

A partir de aí dispararon tiros e bombas a todas as horas do día, pero empeorou pola tarde cando os avións bombardearon as aldeas do Tule, Las Raices e as covas do Burillo. De súpeto, todos os días, dende todas as aldeas das beiras do río Araute, chegaban refuxiados á casa, os seus maridos e fillos uníronse á guerrilla Farabundo Martí. As nais parecían desaliñadas, co pelo enredado, algunhas con apenas unha sandalia, mirando polas fiestras a que hora chegaría o garda para matalas.

Vivimos unha tensión loitando cos nosos xoguetes con bandadas de nenos que chegaban todos os días, que cheiraban estraños, falaban pouco e choraban case por todo. Despois marcharon deixando un can e maletas no hórreo coa promesa de regresar.

Ao final houbo tantos cans que a miña nai conseguiu darlles veleno coa escusa de evitar unha epidemia de rabia. Pero o certo é que xa non había comida para nós, con tantas bocas foráneas para alimentar, con tanto imposto de guerra que pagar; miña nai acabou facendo case un quintal de tortillas todos os días para alimentar o campamento enriba da casa, fronte á árbore de Nance.


Foi interesante percorrer este mesmo camiño, con 40 anos de pelo gris. Despois de ler o libro Siete Gorriones e ver que estaba a piques de formar parte da masacre de El Rosario mentres Nós fuxiámonos a Honduras, moitas cousas teñen sentido. A historia conecta, con outra perspectiva. A xente entendía cousas tan absurdas como que a guerra podería non suceder, pero que tamén era inevitable. Ao final, entre liñas, identifican que foi unha loita entre os pobres, mentres que os líderes agora fóra do país son millonarios e propietarios de emporios bancarios; mentres que nas montañas é imposible regresar porque se perderon as estradas.

perqNa miña opinión de escoitar o que pensan os que quedaron alí, falei con moita xente que xa non ten medo de contar a realidade. Puiden ir ao museo da revolución, onde escoito a voz dun guía que foi guerrilleiro dende os 12 anos ... a historia ten outro significado, o de sufrimento propio.

Xa non paga a pena a miña percepción egoísta de por que quitaron o xardín onde xogaba os mármores, ou porque levaban as vacas do meu pai sen pedir permiso.

Cando escoitas a versión de alguén que nunca tivo nada, agás o soño de loitar. Convencido de que a loita armada non o deixou moito, agás o orgullo de loitar por un ideal. Decátaste de que os seres humanos somos intensos en todo o que facemos. Para algúns heroes, para outros malditos ... tan divinos como humanos.

Os sentimentos cruzan ... Lamento que os primeiros 7 que perdín, os tíos 4 e outros afastados parentes de 6.

Lamenta perder os seus únicos 3 irmáns, o seu pai e máis de 11 parentes próximos. Lamenta que a súa irmá estivese paralizada por unha bala no cranio, que o seu tío estea discapacitado pisando unha mina, que catro deles nin sequera puidesen enterralos porque a súa tumba non aparece, que os dous fillos do seu tío estivesen espetados. o aire coa daga dunha baioneta e que os seus curmáns maiores, de apenas 10 e 12 anos, foron violados antes de ser asasinados. Despois, conta un por un como morreron os seus amigos, compañeiros da milicia ... nas ladeiras do Volcancillo, no Cerro

bombas

Perquín, na baixada de Ojos de Agua, na ladeira de Azacualpa, en Chorreritas, na igrexa de El Rosario, en Cerro Pando, no cruce de Meanguera, na Guacamaya, en San Vicente, en Usulután ...

 

Así de emocionante é a nosa vida. Co paso dos anos, a nosa memoria fai unha desfragmentación automática e envía malos sabores a un segundo plano. Despois trae os mellores momentos á superficie e encadéanaos nunha cadea que sae para recordarnos que só foi así. Optimizado xa nos estándares, volve cada vez que nos deitamos nunha hamaca, recordando escenas que parecen formar parte dunha historia e mestúraas coa felicidade que producen agora os nosos achegados.

Coa diferenza de que 32 anos máis tarde, non hai diferenzas.

  • Eu era unha persoa privilexiada á que odiaba. O tempo deume raíces progresivas ata que cambiei de enxeñaría por unha carreira social.
  • El, un renegado disposto a morrer pola súa causa. Agora consciente de que é un sobrevivente por algo máis que un milagre.

Así de saudable é conectar fíos co pasado, esquecer rancores e pechar ciclos. Facendo as matemáticas, hai máis leccións detrás deste lugar ...

 

Por certo, o lugar chámase Zatoca. Como ZatocaConnect

Golgi Álvarez

Escritor, investigador, especialista en Modelos de Ordenación do Territorio. Participou na conceptualización e implantación de modelos como: Sistema Nacional de Administración de Patrimonio SINAP en Honduras, Modelo de Xestión de Municipios Mancomunados en Honduras, Modelo Integrado de Xestión Catastral - Rexistro en Nicaragua, Sistema de Administración do Territorio SAT en Colombia. . Editor do blog de coñecemento Geofumadas dende 2007 e creador da Academia AulAGEO que inclúe máis de 100 cursos sobre temas SIX - CAD - BIM - Xemelgos Dixitais.

artigos relacionados

Deixe un comentario

Enderezo de correo electrónico non será publicado. Os campos obrigatorios están marcados con *

Polo tanto, comproba
preto
Botón de volta ao principio