Ocio / inspiración

Cenizas dun amor ardente

Foi un día tradicional, de aeroportos estresantes, conferencias en inglés xeomático e dor lumbar do pesado Toshiba que estaba abollado no ombreiro dereito. Despois dun par de horas de voo atrasado tomara dous cafés e unha barra de chocolate. Para perder o tempo comprei unha versión especial de Live to Tell–De García Márquez-, acto polo que o escribán me regalou un separador de deseño interesante no que ensaiaba o meu nome, probando un marcador que finalmente non merquei. Resignado a esperar, sentara nunha habitación onde parecía que había xente que non tiña outra cousa que facer.

Cando escoitei a chamada para achegarme á terminal 27, levanteime coma un soldado e fun inmediatamente a buscar unha cadeira próxima. Cando saquei o meu libro, que devorara unhas 43 páxinas, decateime de que faltaba o separador, lembreino de velo caer da cadeira, así que axiña volvín a buscalo.

Cando cheguei coñecía o rostro dunha señora que coas pernas cruzadas e unha estraña maleta verde pousara na cadeira. Vin o divisor de abaixo, apresureime e pedinlle educadamente que me permitise coller algo debaixo da súa cadeira. Tiroume unha mirada rápida e en branco e de inmediato dobrou o tronco para facelo só. Colleu o separador e mirouno uns segundos, despois viume coa cella dereita e nese mesmo momento a miña vida conxelouse coma unha charamusca.


Durante meses dedicara os meus agasallos ocultos a escribir cartas por encargo a un par de compañeiros do primeiro ano, un do segundo e outro da escola, que por cincuenta céntimos contrataron 17 das miñas liñas para nenas que se namoraron das miñas letras e se namoraron de os seus nomes. Foron aqueles anos nos que crin que o meu rostro, escondido detrás dun pésimo peiteado lateral e o pexorativo de non ser da capital, nunca me permitiría unha resposta positiva dunha rapaza, menos que a que me iluminou os ollos tres cadeiras diante. a miña fila. Non disposto a entregala nunca, escribira unha carta co coidado desta mesma historia, con palabras que nunca puxen nas misivas mercenarias. Dobrárao como dicía o formato e con moita delicadeza entrelazara as iniciais dos nosos nomes.

Un día decidín darllo, a escusa era infantil pero tardei días en planificalo. Pola mañá pedinlle que me prestase o caderno de Estudos Sociais, no medio colocara a carta, xusto no apartado que tiña que estudar para non caer na burla do Profesor Elida coa súa molesta pregunta da mañá 7.

"O caderno", dixen, mentres a miña man tremía coma se unha onza de drogas ou unha revista pornográfica entrase no internado.

Ela estendeu a man e mentres me miraba cun sorriso educado, os dous asistimos á caída da carta ao chan. Tremei como cando o pai de Baratas Atopounos roubando cana, chamei a atención e puiden ver como lle frouxaba a fronte, logo inclinouse para coller a carta e logo as cellas estendéronse, alargáronse e volvéronse a surcar mentres coa man pechaba a carta. Entón a cella caeu e víame como os seus delicados beizos botaban un sorriso de curiosidade, desconcerto e maxia.


Foi a razón pola que recoñecín con precisión a súa expresión cando collín o separador, inmediatamente transportoume quilómetros nun só segundo case 23 anos despois. Debeu ler o meu nome -seguro que ninguén máis tiña-. Engurrou as dúas cellas no centro, baixounas e mirou para min nun momento que só o destino podería ter arranxado. As súas fermosas cellas expandíronse desconcertadas, de inmediato os seus dous ollos brillaron, tremeron e a súa delicada boca fixo a mesma expresión que aquela tarde na clase. Educación Cívica.

Conxelei, estendín a man coma un zombi para pedir o separador e cando os seus dedos tocaron os meus unha corrente eléctrica pasou polo meu corazón e as miñas pernas tremeron coma persianas verticais. Un grume entroume na gorxa e formouse media bágoa ao final do ollo cando vin esa cara mantida no sector 1 do meu disco durante anos. Os seus pómulos eran os mesmos, con algo de maquillaxe, sombras de pálpebras e secado por salón que parecían non ser o seu costume, pero daban un toque lixeiramente diferente ao que prohibía o internado. Pero ela mesma era.

Entón, mentres colliamos das mans, ignorando o lugar, as maletas e os ruídos dos altofalantes, a cápsula do tempo abriuse. Os seis meses dese ano percorreron os meus recordos, despois de que a miña pequena carta lle tocara o corazón e decidiu responderme palabras que me deixaron unha semana enteira con dor no esterno. Desexaba que a clase a viñera entrar, ordenada coa súa saia de palé, un impecable cabelo castaño, para que me pillase con ese aspecto que me dera a vida toda a mañá e a morte pola noite. Despois agardaba a sesión da tarde para que me dese o caderno coa pequena carta que ía acabar no peto. A clase durou unha eternidade, impaciente soportei inerte, para lela sete veces pausadamente, con bágoas no estómago e dor no interior ...dentro profundo- De ósos. Así que quería que fose de noite para que apagaran a luz. Pechaba os ollos e vería literalmente o seu rostro cun medio sorriso, as cellas surcadas, inclinadas e sorrintes.

Parece que o tempo non pasaba, as cousas non tiñan sentido de ser, as clases, a xente, só ela e eu. Ninguén preguntou nunca sobre o segredo do caderno que levaba dúas cartas de saída e dúas de saída cada semana, con frases que nunca escribira a petición e respostas que ata entón nunca imaxinei que poderían saír da súa alma.

Así foi esa vida no internado, amamos con toda a alma un rostro que nunca tocaríamos, ollos que nunca bicariamos, beizos que só bicabamos con sorte. Os poucos contactos roubados pertencían á clase dos Nenas do profesor, cando a deixei usar o cincel para estragar o meu carro de madeira mentres lle daba unha lección que só tiña como obxectivo tocarlle as mans, acto ao que respondeu con pequenas apertadas nas puntas dos meus dedos. Eles foron os momentos máis sublimes da novela, dixo -nas cartas- Que derreteu a súa alma cando tiña 13 anos a sensación era tan forte que me causou lixeiras exaculacións de lubricante e o desexo de morrer dentro pola euforia de berrar o seu nome en Saturno un luns pola mañá. Neste momento xa non me dá pena confesalo tan cru, pero nesas pubertos anos, por suposto, todo era un completo caos legítimamente ordenado.

Pero ninguén se imaxina se as cinzas destas poden ser transportadas máis aló das complicacións que adquirimos e damos sentido a esta vida.


Ese momento de iluminación apenas nos deu tempo a cruzar unhas palabras no aeroporto, non parecía necesario e nin nos decatamos do tempo que durou o agarre dos dedos. As súas delicadas uñas, sen pulir, apertáronme de novo os dedos e a aperta foi intensa. Biqueille o pescozo preto dos pendentes con ganas de chorar, mentres cheiraba o seu perfume de rosas na auga, puiden sentir un lamentable queixume cando lle dixen o nome ...como o chamou- Xusto na orella, mentres sentía os peitos presionados no meu peito.

Entón o altofalante anunciou o meu nome, avisando de que a porta estaba a piques de pecharse. Sentinme enfadado e nun segundo impulsivo pregunteille o seu correo electrónico, escribiuno no separador, diteino o meu pero entendín a súa pouca capacidade co signo at cando non podía interpretar a palabra Gmail.

-Non se preocupe, teño o teu ... dixen, ao que el respondeu insistentemente.
-Non perde-lo, debes escribilo para min.

Pero non houbo tempo, entón eu levei o divisor, poñelo no libro e deixo cun pequeno abrazo eo impacto da súa mordida no meu pescozo.

Subín ao avión con ganas de que a carreira o perdese e do susto do encontro furtivo. Premei o libro no peito coma se fose parte do meu ser, coma se a miña vida estivese alí, mentres me preparaba para soñar. Poucos segundos despois o compañeiro de viaxe comezou a falar coma unha metralladora, parecía ser un tipo que non podía deixar de falar. Non quería perder ese momento cun charlatán que me falou de mil cousas en seis parágrafos sen sangría, así que o levei ao tema de García Márquez. Nos meus plans parecía que lera cada un dos seus libros, prefireino A Litter,entón ofrecinlle o meu exemplar que, como era de esperar, aínda non lera.

Tomei o marcador, metino no peto como fixen coas pequenas tarxetas, logo pechei os ollos ... e volvino a ver. Alí, onde se sentou ao outro lado do xulgado, debaixo da xanela do Raquel Ramos, coas pernas cruzadas e a mirada perdida. Eu, do outro lado, no banco de madeira, ata que os nosos ollos quedaron conectados nun fío virtual que parecía ignorar o xogo de baloncesto, o asubío do conselleiro, os loros ao lado ou o marcador final. Lembrei aquela viaxe a O Socorro, pola piscina AzuleraCando levaba unha blusa axustada de cor verde aqua ... o seu sorriso debeu ser o mesmo pero o impacto único e inesquecible. Despois recordei a viaxe a San José del Potrero, –Máis paddock que San José-. Esta vez co uniforme celeste do coro da profe Nancy ... coma anxos.

-Esdras preparou o seu corazón para investigar a súa lei ...

Realmente o fixeron como os anxos.

O seu rostro divino finalmente me acariñou e, con dúas noites sen durmir, literalmente me levou a camiñar polas nubes.

A saída do aeroporto foi rápida, o taxi levoume ao hotel e nun momento estiven cómodamente sentado nunha cadeira de estilo Luís XV buscando a conexión sen fíos. Metín a man no peto para buscar o separador e non o atopei. Metín a man na outra, tampouco a atopei. Un medo invadiu o meu corazón e empecei a buscar noutros lugares: no libro, na carteira, na camisa, no pasaporte ... non estaba alí!

Lentamente, un, outro, e de novo pasei por cada escrito na miña equipaxe, mentres descartaba cada peza, comezou a medrar unha dor no peito. Despois quitei cada prenda ata quedar espida, sentinme idiota por segunda vez e cando inconscientemente comezaba a facer culleres cheguei á fatídica conclusión.

-¡Que lixo! - Berrou co meu esófago. Mentres me tiraba dos cabelos, fíxenme un puñado no aire e soltei outras blasfemias non dignas deste blog.


Iso foi hai uns anos. Xa non sei se recriminar a miña teimosía, se cuestiono o destino, supoño que os dous somos complicados ou dubidamos se realmente aconteceu.

Só lle podo estar agradecido por permitirme amala máis alá dos soños, máis dunha vez. Non podería ser máis fugaz, pero nos dous casos, coa única razón para recordarme que existo.

De novo ... Grazas.


Tomado desde alí, case coa mesma tinta, para algúns lectores que saben que non hai só OpenSource.

Golgi Álvarez

Escritor, investigador, especialista en Modelos de Ordenación do Territorio. Participou na conceptualización e implantación de modelos como: Sistema Nacional de Administración de Patrimonio SINAP en Honduras, Modelo de Xestión de Municipios Mancomunados en Honduras, Modelo Integrado de Xestión Catastral - Rexistro en Nicaragua, Sistema de Administración do Territorio SAT en Colombia. . Editor do blog de coñecemento Geofumadas dende 2007 e creador da Academia AulAGEO que inclúe máis de 100 cursos sobre temas SIX - CAD - BIM - Xemelgos Dixitais.

artigos relacionados

6 Comentarios

  1. Hehe
    Despois de 5 anos blogueando ... Se observas a categoría Lecer e inspiración, verás que sempre houbo un artigo coma este.

    Saúdos.

  2. Non entendo, este non é o caso para quen en GEOFUMADAS sería para unha sección feminina ou algo semellante, cursi. jejejeje sorri pero quizais haxa xente que pensa igual a min. Saúdos aos amigos de Geofumadas

  3. Si, entendo que é difícil identificar con máis ousado que habilidade, cando tes lectores que xogaron moitos cabelos.

    Un saúdo.

  4. Ola Angela. Da gusto verte por aquí, grazas polo carisma que provocas.

    un abrazo

  5. Nooooooooo, prefiro A arte da guerra... Tamén lin unha así e o final non foi nun aeroporto senón nun peirao en ruínas... o tempo parou tanto que un caracol xurdiu nos dedos... a pesar do seu deseño, os Mormods morreron

  6. Que bo volver a lerte! Deixáchesme pegado á pantalla para saber o final ... aínda que intuín que este separador non chegaría a bo porto 😉

    Saúdos!

Deixe un comentario

Enderezo de correo electrónico non será publicado. Os campos obrigatorios están marcados con *

Polo tanto, comproba
preto
Botón de volta ao principio