Ocio / inspiración

The Tongue Stick, versión primitiva.

Velaquí unha das mellores historias que contou meu pai, readaptada á súa verdadeira orixe ... esa orixe da que apenas teño memoria e que ás veces parece que nunca existiu. Pero como meu pai, boto de menos cando escoito as cigarras.

Foi desde o bordo do barranco que o viu voar, 16865_1342395278252_1182302534_31076809_6132740_nno crepúsculo da oración. Parecía unha garza alargada que descendía polo barranco de Las Trancas, cara ás encontros co río Araute. Desde que se retroiluminado ao pór do sol provisionalmente resignou-se a crer na historia do zancuda escuro buscando os paus redondas, onde hai altas cantís, onde a Torogoz vive.

Pero ao día seguinte a noticia espertou a lenda: unha vaca morta na chaira de Vargas, sen arañazos, sen golpes, sen lingua. Foi entón cando don Marcos, que entón o chamaba Maco (como dicía a súa avoa), lembrou a historia e contoumo, por penúltima vez.

Foi unha noite de verán escura, coa calor que goteaba nas costelas e o canto itinerante da guacos buscando galiñas desobedientes nas árbores de bolas. O silencio cricket rompeu, e non por mor das cicadas aburridas; Era como o ruxido dun touro, que bromeou desesperado na distancia fangosa. Maco levantouse e camiñou a bordo, detrás da letrina; a noite aínda era máis negra, sen estrelas novas, como calquera Abril aburrido sen amor, e a voz da súa esposa no eco do silencio:

- Ese touro chora, debeu enredarse nun fío.

As súas esperanzas distantes que o tío Noah puido comparecer á res rematou cando decidiu amarre o zapatos esquerdo ben, el volveu a casa para vinte e dous rifle, lámpada de cazador e unha caixa de munición.
El descendeu á porta cun estrondo, sacudiu a lámpada para espertar o seu lume, tomando o camiño correcto polo rancho de Don Catarino; só caendo ao La Cachirula.
Escoitou o silencio da cast da eunuc mentres cantaba outra canción pero co mesmo coro:

- Ah! Catocho, de novo levaches a noite na Igrexa.

Baixou con coidado, lembrando vellos esvaróns condimentados con bicos furtivos, o sopro de ocote e os parabéns felicitados pola carreira de potenciais sogros. Canto máis tarde cruzaba o río, apagou a lanterna para o coñecido culto ao costume, mentres a repetía no fígado.

- Vostede recorda o mellor copante coa claridade da escuma eo ruído das pedras.

Cando chegue ao escenario do toro, a poucos metros do trapiche, intentou razoar a ecuación; o animal correu arredor dunha silveira e cada terzo da elipse soltaba o seu berro mortal. Maco, ás escuras, achegouse ao camiño, disposto a acender a lámpada que xa lle colocara na testa. Fusil na man, intentou resolver o derivado do animal, que despois de media hora de debullar a herba xa tiña un carril marcado.

Se só el levantara a súa mirada, vería o misterioso alado, que desde arriba controlaba o touro cun a narcótico cheiro que descendeu como o rocío e entrou no nariz ao ritmo dun disparo disparado dun búho no tabanco.
Era Os sacalenguas, que no seu intento errado de variar o xénero elixiu un touro resistente ao dogma; unha vaca quedaría durmida en minutos, e logo baixaría suavemente, tería cuberto o pescozo cun dobre ciclo coa súa serpentina golpe, presionando ata que a lingua saiu en tamaño comercial. Gustaríame probar e quitarlle o mal gusto da ruminação ao comer o seu pexego suave como sobremesa.

Os minutos da serpe pluma terminaron prematuramente; Maco encendeu a lámpada, mentres sinalaba ao touro que, sen opcións, reaccionaba liberando unha tanxente cara á granxa. Tío Noah. Cando chegou á porta dos bares, el gritou e outro cando saltou, o son das ramas quebradas non se detiveron a gran distancia mentres cruzaba a cana, alá pola árbore. removedor. Cando Maco, tarde, mirou cara arriba, mirando para iluminar o réptil alado, desaparecera. Só descendeu o seu orballo e apenas puido rescatar unha pena gris lapidada que, debido ao seu mal cheiro, pertencía definitivamente á bomba da lingua.

Maco volveu sonambulismo, intentando baleirar o seu talón mentres unha liña fría de sudor presentaba a súa volta verticalmente. Chegou á casa, mantivo o rifle, os zapatos ea lámpada, impotentes a tal rompecabezas, quedouse durmido e soñou que se bañara no grupo de A Pequena Serea, cun ceo navegado por animais da película Avatar, pero en 2D.

Ao día seguinte morreu unha vaca marrón na facenda Don Jesús Orellana, sen pegadas, sen sangue, sen lingua.

Golgi Álvarez

Escritor, investigador, especialista en Modelos de Ordenación do Territorio. Participou na conceptualización e implantación de modelos como: Sistema Nacional de Administración de Patrimonio SINAP en Honduras, Modelo de Xestión de Municipios Mancomunados en Honduras, Modelo Integrado de Xestión Catastral - Rexistro en Nicaragua, Sistema de Administración do Territorio SAT en Colombia. . Editor do blog de coñecemento Geofumadas dende 2007 e creador da Academia AulAGEO que inclúe máis de 100 cursos sobre temas SIX - CAD - BIM - Xemelgos Dixitais.

artigos relacionados

Deixe un comentario

Enderezo de correo electrónico non será publicado. Os campos obrigatorios están marcados con *

Polo tanto, comproba
preto
Botón de volta ao principio